肖的《革命练习曲》，作于1831年华沙沦陷、波兰战败之后的悲愤当中。

        不等你回答，就解开了深色军装上的带。

        你惊得倒抽一口冷气，抬手护住了从未被如此亵渎过的青涩口，挣扎颤抖着往后挪动。

        男人没让你弹到第三个小节。他拽着你的发，猛地向后一扯。你疼的微微张开了口，但什么声音都没有发出，倔强地强忍着痛，拒绝随他动作仰，双手执意从停断的地方继续弹奏。

        他松开你的手，满意地拍了拍你的脸颊，低声哼笑。

        阴冷的目光瞥向你大内侧脂般的肌肤。那眼神，好像一只猫在玩弄已经穷途末路的老鼠，戏谑地考虑，要玩儿多久，怎么玩，什么时候玩死它。

        男人毫无停手的意思，抚散你的长发，粝的手指在海藻般密柔亮的鸦发里穿插抚弄。

        他知，你也知：你没有任何选择。你不怕死，但他完全可以对你更糟

        眸依旧是水亮的蓝灰，眼底却沉淀着你在阿列克谢眼中从未见过的火。他说，只要你给他口，他就饶了你。

        男人眼神一暗，大掌轻而易举的一把攥住你两只纤细的手腕，狠狠压在琴凳上，另一手用力磨捻摁你红的肉，直到两片艳的被蹂躏得嫣红。

        他收了脚，屈尊迂贵地弯下腰，一缕金黄的短发因适才的震怒，从原本整齐的侧分发线上落，斜垂在眼前。即便在柔和的光下，男人五官和脸颊的轮廓也分外鲜明，如大理石雕刻出的一样，线条凌厉，棱角深刻，不自觉的透着压迫感。弯腰的动作中，姿仍旧优雅笔，但又毫不刻板，反而举手投足中充满了玩儿惯纸醉金迷、狎腻灯红酒绿的无聊乏味，以至于什么都带了三分慵懒三分倦怠。可这慵懒倦怠又独属于那种在尔虞我诈、血海腥风里沉浮了半生的枭杰人物，所以每目光又都暗几分狠戾阴鸷，每个动作都渗出杀伐果断。

        他居高临下伸出修长的两指，狠狠起你的下颌，你与那双阴鸷的眸对视。

        “很可怜那些畜生？”

你被揪得生疼，眼里泛起了泪花。

        “可怜的小哑巴。”

        你怔愣的那一秒，男人扯开了你白色连衣裙的丝前襟。

        四个词的问询，声音低沉沙哑，语调好似浸满了冰碴子。

        军靴掀起白裙，慢慢挑开内的丝边缘，冷肮脏的革碰你柔的花苞褶皱。他顿了一秒，然后开始缓缓碾磨，并且轻轻向内挤压。靴底铁钉冒出的寒意蜇得肤生疼，但屈辱却猛刺心。你拼尽全力挣扎着往后退缩，可双手被死死摁住，所有努力都徒劳无功。

        男人的怒意如寒风般铺天盖地袭来。他更用力地一扯，这次你直接从琴凳上摔下，跪坐在了他脚下的羊毯上。膝盖磕在琴凳角上，比还钻心的疼。

        人生自古谁无死？

        在昏黄的灯光下，甚至连颜色的深浅都一样。

        在来得及细想之前，右手已在划出了一个壮烈的五音和弦，伴随左手狂风骤雨般的激愤倾泻。

        殊不知，连衣裙被动作蹭得上卷，出了下面的一截白的大。

        你疼得微微张口，却什么声音也发不出来。

        你瞿然发现，他的眸很漂亮，形状和阿列克谢的一样，而且也是清透的蓝灰色。

        布料呲啦一声撕裂，雪艳的肤瞬间暴在冬日的寒风和男人的目光里，细长秀的脖颈、圆柔巧的肩膀、玲珑玉藕的双臂连成一片，落在男人眼里，白雪寒冰铸就一般，晶莹剔透得让人目眩。

        你心里升起一难以压制的怒意。你不允许任何人这样侮辱你爱的人和你的朋友们。

        似乎一个抬指、一个垂眸，就能分分钟要你命。